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| Coeurs, Francia / Italia, 2006 di Alain Resnais, con Andrè Dussollier, Laura Morante, Sabine Azèma, Lambert Wilson, Isabelle Carrè  Compito arduo, quello di un povero recensore costretto a fare i conti col nome di Resnais e con l’ultima sua fatica artistica. È stato usato altrove il termine divertissement per descrivere Private fears in public places, da noi sbrigativamente tradotto Cuori, e questa parola spesso cava d’impaccio quando si ha la sensazione di un lavoro in cui un grande regista si sia disimpegnato, magari dando seguito ad un suo personale vezzo o capriccio, senza arrivare alle vette a cui ci aveva precedentemente abituato, e comunque gradevole. Ma nel caso del film in questione, il sottoscritto può utilizzare questa espressione solo nell’accezione negativa secondo cui a divertirsi deve essere stato, fondamentalmente, l’autore stesso. E per motivi tutti da chiarire. Resnais, traslocando sul grande schermo una pièce di Alan Ayckbourn, ci racconta di una manciata di personaggi che si affannano sulla scena impegolati in faccende che hanno a che fare tutte con questioni sentimentali, e adopera il canovaccio ormai fonte di innumerevoli deja-vu del collegamento casuale: ognuno di loro ha a che fare con qualcuno che è anche collegato ad un altro personaggio conosciuto dal primo, ma senza che questo ne venga mai a conoscenza. In una sorta di accennata coralità della solitudine, come si vedrà nell’epilogo, in cui tutti si sono sfiorati, e hanno interferito vicendevolmente col destino degli altri, ma senza mai saperlo. E gli incontri, a conti fatti, alla fine saranno meno degli abbandoni. Ma la cosa che desta più sconcerto, per non dire disagio, è l’assoluta facilità tanto della messa in scena che dell’approfondimento delle caratterizzazioni. Una regia che ostenta come se fosse un pregio una qualità televisiva quasi da sitcom, fatta di enfatici primi piani e spiazzanti –verrebbe da dire gratuiti- dettagli, creati da un uso della macchina da presa che non ci risparmia movimenti erratici e addirittura goffi in certi momenti; una definizione degli spazi scenici solo superficialmente dettata dal formato d’origine (ma ormai sappiamo quanto può essere riassimilata al medium cinematografico la matrice della commedia teatrale, e aperta a respiri e movimenti che diano vero senso e legittimazione alla trasposizione da una forma artistica all’altra: guardare Closer per credere) che schiaccia e costringe il racconto in una dimensione così angusta da risultare fastidiosa (rubo la citazione ad un mio amico e collega, quando parla, senz’altro irriverentemente, di un certo sapore da “Casa Vianello” che perdura per tutta la visione). D’altro canto, la stessa seccante percezione di bidimensionalità affligge anche la costruzione dei tipi umani esibiti dalla storia: una Laura Morante che solo per troppa generosità si potrebbe definire stilizzata o disidratata: eufemismi che potrebbero stare per "monocorde" e "devitalizzata"; o lo stesso protagonista Andrè Dussollier, costretto ad un lieve e continuo macchiettismo da occhi sgranati e una perenne aria da imbranato, senza che il suo povero Thierry possa vantare, per tutto il corso della narrazione, un movimento, una evoluzione che possano dirsi tali. E così via per tutti gli altri –pochi- attori del film. Ma chissà, forse era proprio questo che si cercava; forse è quello che si può lamentare come deprecabile televisività (mi si perdoni il brutto logismo) il senso chiave dell’operazione del regista di Hiroshima mon amour: ammucchiare alcuni burattini su un set e tagliare loro i fili, imprimendogli quindi un movimento errabondo e vagamente straniante, coi loro dialoghi che tentano di scalfire la superficie del già sentito, e coi loro affanni che si sforzano di essere interessanti o divertenti. E invece non ci riescono. E forse, appunto lì sta il perché di tutto: chè magari alle prese con le vicende della nostra esistenza affettiva anche noi, di qua dallo schermo, non ci rendiamo conto che quello che per noi è nero, visto dal di fuori spesso può risultare grigio, di un grigio tale che può spezzare sul nascere la voglia di narrarlo ad altri. E forse quel sentore di sitcom televisiva è dentro le nostre piccole vicissitudini, un sapore congenito, e che qualcuno ce lo venga a dire da dentro una pellicola in 35 mm è anche comprensibile che desti irritazione. E se Resnais avesse ragione? |
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