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/ Francia / Giappone / Egitto / Messico / Usa / Iran, 2002 di Samira Makhmalbaf, Claude Lelouch, Youssef Chahine, Danis Tanovic, Idrissa Ouedraogo, Ken Loach, Alejandro González Inárritu, Amos Gitai, Mira Nair, Sean Penn, Shohei Imamura L'importanza del progetto 11'09'01, al di là del giudizio sui singoli ed eterogenei contributi, sta nell'aver confermato l'importanza e l'assoluto valore del cinema come strumento di riflessione sugli eventi: riflessione come giudizio sedimentato, lontano dalla quotidiana batosta mediatica (mai così compatta e allineata), riflessione come lavoro sul punto di vista (ritorto, amplificato, sfasato) attraverso cui poter vedere le cose. 11'09'01 argina la valanga di retorica sulla tragedia americana con una strategia il cui minimo e imprevisto comune denominatore risulta infine quello di ribattere con altre tragedie, come se l'attacco alle torri diventasse qualcosa cui far reagire qualcos'altro, una catastrofe la cui reale portata è possibile comprendere solo attraverso punti di vista che portano con sé un dramma interno tutto loro. Gli undici minuti, nove secondi e un'inquadratura sono la griglia formale in cui quell'evento è stato trasformato, ma che adesso va attraversato liberamente sviscerando i paradossi della visione consueta che ne è stata offerta, primi fra tutti quelli legati alla deriva politica e sociale di tanti paesi del mondo, impossibilitati a godere di altrettanta solidarietà internazionale: la Bosnia di Danis Tanovic, l'Africa di Ouedraogo, l'Afghanistan e i suoi esuli della Makhmalbaf, l'undici settembre cileno di Ken Loach. Qui il punto di vista dello spettatore è rivoluzionato geograficamente: cosa succede-è successo nel resto del mondo (anche per colpa degli Stati Uniti) più o meno nell'indifferenza generale? I registi occidentali, Loach escluso, compiono d'altra parte l'operazione inversa e complementare, sprofondando nelle tragedie personali dell'individuo, con la coppia in crisi di Lelouch ("la fine di una coppia coincide con la fine del mondo") e il vecchio emarginato di Sean Penn: il crollo delle Torri, clamorosamente stridente nella sua negletta apparizione televisiva, finisce per essere solo lo sfondo delle solitudini abissali di una donna sorda e di un vecchio rinchiuso nel ricordo della moglie. A condurre un ulteriore lavoro sull'ampliamento del punto di vista è invece la scelta di Inarritu di rimasticare la vulgata dell'immagine televisiva trasformandola in abbagli intermittenti su uno schermo nero, percorso solo da voci cantilenanti, concitate, spezzate: lo stravolgimento del contesto funziona qui a un livello linguistico, nell'esibizione della capacità tecnico-emotiva del cinema di moltiplicare le voci e annullare le immagini, partendo dalla percezione di quella tragedia che lo spettatore ha ormai codificato. La torsione finale spetta però a Imamura e rappresenta la massima audacia di questa operazione di ribaltamento del punto di vista: dell'undici settembre non si parla affatto. Un uomo, dopo aver combattuto in guerra (la seconda mondiale), ha deciso di diventare un serpente, niente più. Cammina strisciando, morde le persone, mangia i topi. Il rifiuto della guerra si trasforma in rifiuto dell'umanità, come se un legame oscuro e insolubile tenesse insieme le due cose e l'unica possibilità di spezzarlo appartenesse a tale registro grottesco, quasi demenziale. La risposta all'attacco alle Torri, ma ancora di più alla retorica che lo ha accompagnato, è un rifiuto senza tempo della violenza, paradossale in se stesso, inevitabilmente disturbante nel suo collocarsi oltre ogni possibile punto di vista ragionevole sul dramma dell'undici settembre, ma memorabile proprio in questa eclatante libertà: la libertà duratura del cinema (anche con un cronometro in mano) in cui poter ancora ri(dis)conoscersi. |
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