|
||||||
 |
Tempo fa venne pubblicato un delizioso
libretto in cui delle vignette raffiguravano le infinite possibilità
creative di coniglietti che sceglievano il suicidio per la loro uscita
di scena. Ogni vignetta aveva come tema centrale il modo in cui il coniglio decideva di morire. Erano tutti modi assai cruenti e decisamente originali. Come quelli che la popolazione di New York, a passeggio in una mattina di sole in Central Park, sceglie di attuare nell'ultimo film di M. Night Shyamalan. La restante parte della popolazione si allarma, non essendo esattamente nella tradizione americana il suicidio di massa, e individua la causa in un influsso esterno. Data l'aria che tira al momento in tutti gli Stati Uniti si pensa ad un attacco terroristico. Fin qua tutto bene. Le premesse sono interessanti e i suicidi decisamente ben fotografati. Shyamalan è ancora un regista con buone intuizioni e con una visione originale delle cose. Però a questo punto del film accade qualcosa. Un qualcosa di ancor meno spiegabile dei suicidi di massa: il film si avvolge su sé stesso e collassa senza una sola motivazione apparente. L'unica spiegazione possibile sembra essere quella che Shyamalan si sia momentaneamente allontanato e qualcuno abbia terminato il film al suo posto. Qualcuno che non ha la minima idea di come dirigere gli attori: ecco quindi la peggiore interpretazione dell'intera carriera di Mark Wahlberg fare capolino tra le pieghe di una sceneggiatura che non ha senso. Qualcuno che non ha il minimo orecchio per i dialoghi, e quindi abbiamo frasi che sembrano tradotte con l'auto-traslate. E qualcuno che pensa che sia una buona idea mostrare gente che spara attraverso le persiane di una casa, così, tanto per rendere il senso di tensione che altrimenti nessuno si sognerebbe di indovinare. Dati i presupposti e le inquadrature iniziali, si poteva sperare, se non in un lavoro originale, per lo meno in una rappresentazione che lo fosse, viste le caratteristiche dei lavori di un regista che aveva mostrato una visione assai peculiare, almeno in passato. Invece i dialoghi da ufficio postale, le psicologie da dispense in edicola e infine la sceneggiatura finto anni settanta con sottotesto buonista e rappresentazione didascalica, chiariscono da subito che qualcosa è andato storto. Il pensiero che aleggia nello spettatore stranito è che ci sia un problema di traduzione e doppiaggio, dal momento non può essere possibile che i principali dialoghi tra la coppia di protagonisti vertano su bugie coniugali a proposito di un tiramisù e di un'avvenente farmacista. Non appare neanche plausibile che, nel pieno di quello che si vorrebbe una scena di pathos, il protagonista non riesca a dire niente di più sensato di uno striminzito "datemi un minuto! Perché nessuno mi dà un minuto?". Un'altra cosa che ancora non si poteva immaginare è il misero risultato dato dall'assoluta mancanza di controllo sulle espressioni facciali degli attori: com'è potuto accadere che un regista giudichi plausibile che la sua protagonista femminile si aggiri per tutta la durata di quello che si presuppone sia un thriller con gli occhioni sgranati da cerbiatta e la bocca atteggiata ad un eterno ovale di stupore? E vogliamo parlare del sottotesto secondo cui l'amore vince su tutto, reso assai meglio circa dieci anni fa da Oliver Stone nella battuta migliore del suo Assassini nati ("solo l'amore può battere il demonio, non dimenticatelo!")? Forse il senso di tanto squallore è nascosto nella satira che qualche volenteroso recensore oltreoceano ha attribuito al regista. Peccato che da noi nessuno abbia rilevato la benché minima traccia di ironia nello svolgimento piattissimo di un telefilm eco-vengeance stile anni settanta. L'idea che l'amore possa o no essere un antidoto alle corruzioni morali e materiali che infliggiamo alla natura, non sembra bastare a reggere il peso di un lavoro svolto in maniera sciatta e senza un solo momento da ricordare. Si salvano per caso alcune inquadrature, come il passaggio della pistola e gli impiccati sulla stradina di accesso al paesino. Ma dev'essere un momento sfuggito al perfido folletto che ha sottratto la macchina da presa a Shyamalan, col dichiarato intento di rovinarne definitivamente la carriera. |
|||||
