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Id., Francia/Germania
2001
di Costa-Gavras, con Ulrich Tukur, Mathieu Kassovitz, Ulrich Mühe,
Michel Duchaussoy
È possibile che Amen sia ricordato più per
le polemiche suscitate dalla sua locandina che per il suo valore o il
ruolo all'interno della produzione cinematografica del 2002. Ma il film
che segna il ritorno di Costa-Gavras, regista greco già autore
di film come Z - L'orgia del potere e Missing, sembra
realizzato espressamente per invitare al confronto, alla riflessione,
al dibattito. È l'ennesimo esempio di quel cinema impegnato e
"civile" che ha reso celebre, fin dagli anni Sessanta, questo
autore nel mondo.
La locandina, si diceva, raffigura la croce uncinata, simbolo del nazismo,
all'interno della quale sono incastonati i volti dei due protagonisti
del film; un ufficiale tedesco delle SS (Ulrich Tukur) e un prete italiano
(Mathieu Kassowitz, vera rivelazione del film), entrambi fautori, con
la stessa energia, della medesima idea: evitare lo sterminio ebraico
perpetrato dai nazisti durante la seconda guerra mondiale.
La scelta dei protagonisti - il primo realmente esistito, il secondo
personaggio di fantasia - offre immediatamente al film una doppia valenza,
simboleggiata dalle due ideologie che essi incarnano: il nazismo e il
cattolicesimo, nella figura onnipotente e onnipresente del Papa, supremo
rappresentante della Chiesa (infatti la pièce di Rolf Hochhuth
al quale il film si ispira è Il vicario, cioè il vicario
di Dio sulla Terra). Costa-Gavras sembra voler accomunare nella stessa
colpevolezza il nazismo, per aver ideato l'Olocausto, e la Chiesa romana,
per non aver fatto nulla per impedire che esso avvenisse. E la lotta
dei due protagonisti per far emergere la terribile verità è
la costante di tutto il film. Una lotta che, scena dopo scena, segmento
dopo segmento, diventa sempre meno facile, ma che l'ufficiale e il prete
portano avanti con ostinata pervicacia, fino a pagare con la propria
vita la volontà di non assistere impotenti a un crimine di tale
portata.
Il tema è scottante, anche se parlare di Olocausto al cinema
non più una novità, e Amen. ha il merito di affrontare
la questione da un punto di vista sostanzialmente nuovo. Senza cercare
una presa di posizione morale (che viene soltanto, e solo a tratti,
suggerita), o tentare di evocare il pathos dello spettatore per la tragedia
degli ebrei, il film vive invece del tormento interiore dell'ufficiale
e soprattutto di quello del prete, che giunge al gesto estremo di appuntarsi
sulla veste una stella ebraica e quindi di salire con gli ebrei su un
treno diretto a un campo di sterminio. È una dimensione privata,
focalizzata sui contrasti intimi e personali, quella che traspare, e
che raramente lascia spazio a una rappresentazione più concreta
e immediata.
Amen, costruito con preciso rigore geometrico
(si osservi l'inquadratura iniziale, che mostra un colonnato suggerendo
una visione prospettica della realtà, priva di inflessioni o
mutamenti possibili), trova un limite proprio nella freddezza e nella
distanza che sembra cercare in ogni scena. Pochissimo, va rilevato,
è dato alla visione (scelta? necessità? Difficile rispondere):
come non vediamo la morte degli ebrei nelle docce a gas ma solo la reazione
sconcertata dell'ufficiale, allo stesso modo il film evita di mostrare
la morte del prete e il suicidio dell'ufficiale che conclude la storia.
È quindi nell'apparente assenza del dramma, nell'impalpabilità
di un dolore che si fa latente ma non per questo meno reale, che il
film trova la sua ragion d'essere; sembra voler tralasciare ogni tentativo
di coinvolgimento emotivo dello spettatore, affidandosi unicamente all'efficacia
dei dialoghi e la potenza del tema (non certo alle immagini, perfette
nella loro estrema staticità, controllate ed equilibrate con
scrupolosa ma forse eccessiva precisione).
Amen risulta così
efficace soltanto a metà: alla forza del tema affrontato e alla
riflessione sul ruolo della Chiesa nei confronti dell'Olocausto non
fa corrispondere un adeguato sviluppo narrativo, e fallisce nel tentativo
di accostare i protagonisti senza privilegiare nessuno dei due. Le situazioni
sono più evocate che mostrate, e l'insistenza eccessiva, nella
parte centrale, sul tentativo del prete di ottenere un colloquio con
il Papa (che ricorda L'udienza di Ferreri) affievolisce inevitabilmente
l'intensità del film, che rischia di soffocare in un intreccio
che procede con lentezza e rinuncia programmaticamente al coup de théâtre.
E si conclude, coerentemente, con l'ufficiale tedesco "cattivo",
favorevole allo sterminio, che trova riparo in un Vaticano che, nell'interpretazione
dissacrante di Costa-Gavras, ha tacitamente avallato un omicidio di
massa.
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